Poesia

Mas que veia poética, I. santos, dá-nos o prazer de lermos mais poemas lindos.

Obrigada. Kandandu

Fátima

Desejo

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Gostava que no próximo Verão,
Voltasse aquela alegria sem fim,
Que as flores florissem só para mim,
Que este Sol quente gritasse,
Tanto no nascente, como no poente,
A rapariga gaiata que eu fui.

Fico para aqui sozinha,
Procuro o que não vou mais encontrar,
Fujo da realidade,
Vivo da saudade.

Queria ter a força de um tufão
E fazer tudo de um turbilhão.
Fazer com que o céu fosse sempre azul,
Que os dias fossem de tons irreais,
Que não mais houvesse dor,
Só Paz e Amor.


Isabel Santos

25 de Janeiro, 2009

Depois da vida

Quando meu coração parar desfeito,
Em sombra na profunda sepultura;
E o meu corpo espectral e já perfeito,
Divagar entre o Olimpo e a terra dura;

Quando sentir,enfim,todo o meu peito
A converter-se em luminosa altura;
Eu,aquele fantasma,o claro eleito,
O enviado da vida à morte escura;

Ah,quando,em mim,eu for minha esperança
Meu próprio ser,divino e redimido,
A minha sombra apenas for lembrança,


Bem longe,em outro mundo transcendente,
À luz dum sol jamais anoitecido,
Serei contigo,amor,eternamente.

( Das elegias )

Teixeira de Pascoais 1877-1952

Kandandos

Toni Lopes

Falas de civilização...

Falas de civilização, e de não dever ser,
Ou de não dever ser assim.
Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,
Com as coisas humanas postas desta maneira,
Dizes que se fossem diferentes, sofreriam menos.
Dizes que se fossem como tu queres, seriam melhor.
Escuto sem te ouvir.
Para que te quereria eu ouvir?
Ouvindo-te nada ficaria sabendo.
Se as coisas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.
Se as coisas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.
Ai de ti e de todos que levam a vida
A querer inventar a máquina de fazer felicidade!

Alberto Caeiro

Olá Bengo,

Como é que você sabia que eu adoro a poesia de Fernando Pessoa (Alberto Caeiro, Álvaro de Campos, Ricardo Reis,...)?

Para mim, Pessoa, para além de poeta, foi um grande pensador, um grande filósofo. Ele escreveu poemas com conteúdos completamente díspares, atribuindo a sua autoria a vários heterónimos que ele criou. Mas foi ainda mais longe, para cada um desses heterónimos, ele imaginou uma biografia de forma a harmonizá-la com o conteúdo desses poemas. Enfim, uma forma perfeita de demonstrar que o pensamento de cada ser humano está inexoravelmente ligado à sua vivência.

Os meus meninos gostam particularmente deste poema:

LIBERDADE

Ai que prazer
não cumprir um dever.
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

SONETO

Em memória de Aurélio Cunha Bengala

Surge Janeiro frio e pardacento,
Descem da serra os lobos ao povoado;
Assentam-se os fantoches em São Bento
E o Decreto da fome é publicado.

Edita-se a novela do Orçamento;
Cresce a miséria ao povo amordaçado;
Mas os biltres do novo parlamento
Usufruem seis contos de ordenado.

E enquanto à fome o povo se estiola,
Certo santo pupilo de Loyola,
Mistura de judeu e de vilão,

Também faz o pequeno “sacrifício”
De trinta contos – só! – por seu ofício
Receber, a bem dele... e da nação.

JOSÉ RÉGIO

A todas as mulheres:

A Mulher ideal ...

É aquela que é maravilhosa acima de tudo.

Que pode com um sorriso provocar amor e felicidade.

A Mulher ideal ...

É aquela que é simples por natureza.

Que pode explanar com simples gestos toda a sua feminilidade e grandeza.

A Mulher ideal ...

É aquela que sabe como ninguém entender os sinais do amado antevendo

lhe os movimentos estando sempre ao seu lado.

A Mulher ideal ...

É aquela que não seja perfeita, pois somente Deus o é, mas que busque a

perfeição em todos os seus gestos.

A Mulher ideal ...

É aquela que mostra a sua beleza todos os dias, como no primeiro encontro.

Fazendo dos momentos com o seu amado um eterno reencontro.

A Mulher ideal ...

É aquela que mesmo com o passar dos anos, tenha sempre o sorriso de

menina, pois o enrugar da pele é ínfimo perante a alma feminina.

A Mulher ideal ...

É aquela que se apresenta perante a sociedade como a mais formosa dama.

Mas quando na intimidade partilhe todos os segredos..

Enfim, a Mulher ideal ...

É aquela que mesmo não sendo Deusa, sabe como ninguém trazer um

pedacinho do céu.

MULHER

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Chamam-te linda, chamam-te formosa,
Chamam-te bela, chamam-te gentil...
A rosa é linda, é bela, é graciosa,
Porém a tua graça é mais subtil.

A onda que na praia, sinuosa,
A areia enfeita com encantos mil,
Não tem a graça, a curva luminosa
Das linhas do teu corpo, amor e ardil.

Chamam-te linda, encantadora ou bela;
Da tua graça é pálida aguarela
Todo o nome que o mundo à graça der.

Pergunto a Deus o nome que hei-de dar-te,
E Deus responde em mim, por toda parte:
Não chames bela – Chama-lhe Mulher

Rui Noronha (Poeta Mocambiano)

As quatro estações da minha vida

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És o brotar da Primavera,
És o calor do meu Verão,
O Outono, esse, já era,
Não sinto frio no Inverno,
Porque me aqueces o coração.

Isabel Santos
19/04/2009

Amigos

Quero aqui prestar a minha homenagem á poetisa S. Tomense Alda Espírito Santo, falecida esta madrugada em Luanda.





ILHA NUA



Coqueiros e palmares da Terra Natal
Mar azul das ilhas perdidas na conjuntura dos séculos
Vegetação densa no horizonte imenso dos nossos sonhos.
Verdura, oceano, calor tropical
Gritando a sede imensa do salgado mar
No deserto paradoxal das praias humanas
Sedentas de espaço e devida
Nos cantos amargos do ossobô
Anunciando o cair das chuvas
Varrendo de rijo a terra calcinada
Saturada do calor ardente
Mas faminta da irradiação humana
Ilhas paradoxais do Sul do Sará
Os desertos humanos clamam
Na floresta virgem
Dos teus destinos sem planuras...



in É Nosso o Solo Sagrada da Terra, 1978, Lisboa, Ulmeiro

Saudade

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Sinto uma saudade imensa
Da esteira em que eu não durmo,
Das batucadas que eu não ouço,
Do calor da fogueira que eu não sinto…

Mas pressinto
Em cada dia que raia,
Em cada noite que passa,
Em cada onda que espraia…

Gostaria de voltar,
Ver de novo o baloiçar
Das folhas das palmeiras,
De dia o Sol, de noite o luar.

Deixar embriagar o meu olhar
No feitiço do teu crepúsculo,
Sentada na areia,

Fazer uma fogueira
E saltar, saltar…
Até me cansar!

Isabel Santos
25 de Janeiro, 2009

Monangamba



Naquela roca grande tem café maduro
e aquele vermelho-cereja
são gotas do meu sangue feitas seiva.

O café vai ser torrado
pisado, torturado,
vai ficar negro, negro da cor do contratado.

Negro da cor do contratado!

Perguntem às aves que cantam,
aos regatos de alegre serpentear
e ao vento forte do sertão:


Quem se levanta cedo? quem vai à tonga?
Quem traz pela estrada longa
a tipóia ou o cacho de dendém?
Quem capina e em paga recebe desdém
fuba podre, peixe podre,
panos ruins, cinqüenta angolares
"porrada se refilares"?

Quem?

Quem faz o milho crescer
e os laranjais florescer
- Quem?

Quem dá dinheiro para o patrão comprar
maquinas, carros, senhoras
e cabeças de pretos para os motores?

Quem faz o branco prosperar,
ter barriga grande - ter dinheiro?
- Quem?

E as aves que cantam,
os regatos de alegre serpentear
e o vento forte do sertão
responderão:
- "Monangambééé..."

Ah! Deixem-me ao menos subir às palmeiras
Deixem-me beber maruvo, maruvo
e esquecer diluído nas minhas bebedeiras

- "Monangambééé...



António Jacinto

A Vida



A vida é o dia de hoje,

A vida é ai que mal soa,

A vida é sombra que foge,

A vida é nuvem que voa.

A vida é sonho tão leve,

Que se desfaz com a neve

E como o fumo se esvai.

A vida dura um momento;

Mais leve que o pensamento,

A vida leva-a o vento,

A vida é folha que cai!



A vida é flor na corrente,

A vida é sopro suave,

A vida é estrela cadente,

Voa mais leve que a ave,

Nuvem que o vento nos ares,

Onda que o vento nos mares,

Uma após outra lançou,

A vida, pena caída

De asa de ave ferida,

De vale em vale impelida.

A vida, o vento a levou!



João de Deus

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Canção de uma tarde qualquer

Em S. Paulo da Missão
quando o sol se apagava
na areia vermelha
(nos fundos por trás
da quitanda)
a negra Arminda abria devagar
a cancela
de madeira
e sozinha
sem ajuda de ninguém
ia no Burity ou no Sô Santo
beber.

Muitas vezes
ela 'tá ficando
tarde toda
sentada na esteira
os olhos longamente postos
no vago
contando
história do tempo antigo
em jeito de assombração.

A garotada em roda dela
escuta só
E suspensa vê
vê mesmo
correr a vida
nos olhos sem vida
da velha Arminda.

João Maria Vilanova (Angola)

Lágrimas Ocultas

Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei,em que era querida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi noutra vida...


E a minha triste boca dolorida,
Que dantes tinha o rir das primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!


E fico,pensativa,olhando o vago...
Toma a brandura plácida dum lago
O meu rosto de monja de marfim...


E as lágrimas que choro,branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma!
Ninguém as vê cair dentro de mim!


Florbela Espanca.

Exaltação

Viver!..Beber o vento e o sol !...Erguer
Ao Céu os corações a palpitar !
Deus fez os nossos braços pra prender,
E a boca fez-se sangue pra beijar !


A chama, sempre rubra ,ao alto, a arder!...
Asas sempre perdidas a pairar,
Mais alto para as estrelas desprender!...
A glória!...A fama!...O orgulho de criar!...


Da vida tenho o mel e tenho os travos
No lago dos meus olhos de violetas,
Nos meus beijos extáticos, pagãos!...


Trago na boca o coração dos cravos!
Boémios,Vagabundos, e Poetas:
Como eu sou vossa irmã,ó meus irmãos!...


Florbela Espanca.


Kandandos

Toni Lopes

José Luandino Vieira

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Biografia

José Vieira Mateus da Graça nasceu em Vila Nova de Ourém, Portugal, em 4 de Maio de 1935. Veio para Angola aos três anos de idade na companhia de seus pais que eram colonos portugueses. Foi preso em 1959. Voltou a ser preso em 1961 e condenado a 14 anos de reclusão. Solto em 1972, fixou residência em Lisboa, onde trabalhou numa editora. Regressou a Luanda em 1975. Cargos diretivos no MPLA. Presidente da Radiotelevisão Popular de Angola. Obra de ficção muito premiada. As suas poesias estão dispersas por publicações periódicas e representadas em várias antologias, das quais uma - No Reino de Caliban - reúne toda a sua obra poética.

Canção para Luanda

A pergunta no ar
no mar
na boca de todos nos:
- Luanda onde está?

Silêncio nas ruas
Silêncio nas bocas
Silêncio nos olhos

- Xê
mana Rosa peixeira
responde?

- Mano
Não pode responder
tem de vender
correr a cidade
se quer comer!

"Ola almoço, ola almoçoéé
matona calapau
ji ferrera ji ferrerééé"

- E você
mana Maria quitandeira
vendendo maboque
os seios-maboque
gritando
saltando
os pés percorrendo
caminhos vermelhos
de todos os dias?
"maboque, m'boquinha boa
dóce dócinha"

- Mano
não pode responder
o tempo é pequeno
para vender!

Zefa mulata
o corpo vendido
batom nos lábios
os brincos de lata
sorri
abrindo o seu corpo
- seu corpo-cubata!
Seu corpo vendido
viajado
de noite e de dia.
- Luanda onde está?

Mana Zefa mulata
o corpo-cubata
os brincos de lata
vai-se deitar
com quem lhe pagar
- precisa comer!

- Mano dos jornais
Luanda onde está?
As casa antigas
o barro vermelho
as nossas cantigas
trator derrubou?

Meninos das ruas
caçambulas
quigosas
brincadeiras minhas e tuas
asfalto matou?

- Manos
Rosa peixeira
quitandeira Maria
você também
Zefa mulata
dos brincos de lata
- Luanda onde está?

Sorrindo
as quindas no chão
laranjas e peixe
maboque docinho
a esperança nos olhos
a certeza nas mãos
mana Rosa peixeira
quitandeira Maria
Zefa mulata
- os panos pintados
garridos
caídos
mostraram o coração:
- Luanda está aqui!

Agora sei,
que não sou mais
aquela,
que bebeu leite
no peito de minha mãe.
- a que tremeu de medo
pela escuridão
do velho quarto
e tambem
a que guardou
o segredo do amor
sem corpo
nas horas inteiras
só de um sonho...

Agora sei
que não sou mais.

Porque o amor bate temporais
nas minhas veias,
e o tempo nasce luas
e árvores, nos olhos comuns e fundos,
porque o meu corpo
é uma folha trémula e branca
desesperadamente pura,
sob a caligrafia firme
das tuas mãos
suspensas,

é que eu sei,
que não sou mais
aquela.



Alda Lara (poetisa angolana)